-
-
-
-
C'est une ville que je connais,
Une chanson que je chantais,
ya du sang sur le trottoir.
C'est sa voix poussieres brulés,
c'est ses ongles sur le blindé,
Ils l'ont battu à mort,
il a froid il a peur,
j'entend battre son coeur.
De n'importe quel pays de n'importe quel couleur,
la musique est un cri qui vient de l'intérieur.
2 commentaires -
S'aimer, simplement s'aimer
6 commentaires
Suivre le flux RSS des articles
Suivre le flux RSS des commentaires